Выбор
Я не скажу, что не верю судьбе,
Хотя возможно и это.
Многие люди убили в себе
Музыкантов, актеров, поэтов.
Взяли выгодный жизненный план,
Отстегали нагайкой душу.
Но порой недобитый талант,
Вылезает погреться наружу.
С мыслями, будто бы снег городской, грязно-белыми,
С полным карманом и опустошенной душой,
Взгляд опустивши крадемся шагами несмелыми
К цели не ясной, незрелой, но может быть той.
Голову в панцирь - трава не расти,
А вокруг хоть пляшите, хоть плачьте,
Лишь бы река продолжала нести
И флаг оставался на мачте.
Спешно закутали шило в мешок,
А затем обменяли на мыло,
Нам ли теперь удивляться, дружок,
И смотреть исподлобья уныло?
Соло