Счастье
Скорый летит с горы
Проспорил спор, будто
Пропорет
Жуть, что будет со мной
Горе вроде,
Но мутит от сути,
Воет море внутри
Съехала резинка у нее, она смотрит,
Бросит, не дождавшись зимы.
И поделит все мои "я" на "мы"
Она не может терпеть, если я с ней не о ней
А кто бы смог?
Только Бог,
Но она не Бог.
Может верить, но лишь до поры,
Пока я буду возвращаться домой с игры
И среди всей этой мишуры только я да она,
я да она, я, да она, я да она,
Яда она мне, яда она мне, яда она мне